诗人

有个诗人，在他写下的诗集面前低头垂首，那是他写下的二十首诗篇，他一页页地翻着那本诗集，发觉每一首诗都能在他心头唤起某种特别的感觉。他绞尽脑汁地思索一个问题：隐藏在他的诗句中间和萦绕漂浮在它们周围的究竟是些什么东西。他使劲地拧挤那诗句，但是那东西却挤不出来，拼命地去抠，抠不出来，拉它，扯它，也都无济于事。那诗句还像原来那样一动不动，也就是说：晦暗。他把脑袋整个儿地埋进双臂中，深深地沉入那本打开的书页中，他开始流出了绝望的泪水。而我却截然相反，只消弯个腰低头瞥一眼，就马上识破了那个无赖诗匠的所有鬼蜮伎俩。那不就是二十首小诗嘛，一首平庸简单、一首雍容华贵、一首神神道道、一首百无聊赖、一首伤感、一首神圣、一首小孩气、一首差劲得要命、一首有动物性、一首羞涩拘泥、一首狂妄大胆、一首不可理喻、一首令人作呕、一首动人、一首有节制、一首富丽堂皇、一首纯真、一首不值恭维、一首可怜之至、一首无法言说，最后没得说了，因为一共只有二十首小诗，就这样，这二十首诗从我嘴里得到了一个快速评价，即便不能说是最公正的评价，但毕竟可以随口而出，信手拈来，做这种评价最不费力。不过有一点是肯定的，那个亲手写下这些诗歌的诗人一直还趴在他的诗集上，在不停地掉眼泪，阳光洒在他的身上，我的哈哈笑声像是冷风，猛烈地吹拂着他的头发。