Der Sand aus den Urnen

Schimmelgrün ist das Haus des Vergessens.

Vor jedem der wehenden Tore blaut dein enthauptener Spielmann.

Er schl?gt dir die Trommel aus Moos und bitterem Schamhaar;

mit schw?render Zehe malt er im Sand deine Braue.

L?nger zeichnet er sie als sie war, und das Rot deiner Lippe.

Du füllst hier die Urnen und speisest dein Herz.