白色上的白色（36）

三月回来了，鸟儿 

这种酸涩的疯狂 

又一次来到我们的门前， 

玻璃的 

空气，直入心脉。 

山，那些山也在歌唱： 

只是我们没有一个人 

倾听，我们

失神于风或者其它旅人 

单调乏味的音节。 

你们已经知道，我们如何

保留余下的热情，

如何对这个世界 

表现出巨大的漠然。