Di luglio 

Quando su ci si butta lei,

si fa d'un triste colore di rosa

il bel fogliame.

Strugge forre, beve fiumi,

macina scogli, splende,

è furia che s'ostina, è l'implacabile,

sparge spazio, acceca mete,

è l'estate e nei secoli

con i suoi occhi calcinanti

va della terra spogliando lo scheletro.