老年马克思

他不能思想。

伦敦总是潮湿，

每间房里都有人咳嗽。

他从未喜欢过冬天。

他一次次重写

昔日的手稿，没有激情。

发黄的稿纸

卫生纸般易碎。

生命为何急切

固执地走向毁灭？

但春天在梦里回转，

伴随雪花，讲着

无人知道的语言。

而在他的体系里

爱适合放哪？

哪能找到蓝色的花。

他鄙视无政府主义者，

理想主义者令他厌倦。

他得到来自俄国的报告，

太过详细。

法国人越来越富有。

波兰寻常而平静。

到处都在流血，

也许墙纸该换了。

他开始怀疑

可怜的人类

要一直蹒跚在

这古老的地球，

像本地那个疯子

朝看不见的上帝

挥动着她的拳头。