致一位离世的诗人

今天我们得到一个消息

那个自说自话的小孩

不再用笔杆吹出那些肥皂泡

钢笔、毛笔、铅笔、圆珠笔

交换着吹

其中很多泡泡，斑斓，有张力，

像自然一样飞逝，

它们用一个既小又圆的精确气体

保持了自己的本质，

没有人，甚至包括那个吹气泡的孩子，

明天会往山里去？会往海里去？。

在透明的空气中，有些气泡难以看到。

它们就像一股微风吹过，不曾吹落花朵

而只有我们知道它在吹

因为有些事物照亮了我们的内心

可以更透明地接受一切。