初春

蒙蒙雨雾夹着风吹过很多事物。

稀疏的树林

老鸹窝

一个人缓慢的习惯

不安的内心。

一切还没来得及准备

风就走远了。

灰色的鸟很快消失

一座木桥

下面的水似乎很久

没有流动。

我必须在细雨中接纳，我才能说自己是植物。

我必须从沉睡中死去，我才能被当作是种子。