诗

手犹豫的动作

敲响的不是一扇门

而是之前的岁月

词语像雪片，落在无人涉足之处

它堆积在空气中，无处不在

塞满每一个毛孔

这样便使人负重前行

带着对过去和未来的想象

虚荣与无望之事

我们说这就是生活

而无人说这其实就是诗歌