入秋以后，山顶露出一间木屋，
“树叶少于蒙着薄霜的鸟巢。”
我记得上山并没有固定的路径。
“视野开阔，痛苦没有遮掩。”
林间住着位独居的修琴的女人，
“山下是因欲望而浮肿的人间。”
她的母亲留给她一把走音的古琴。
“每晚，我抱着琴才能入眠。”
我在春天爱上了她，曾给她写信。
“叶落尽时，我拆开有余温的信。”
我爱她冰冷的，会发芽的指尖，
“信封里并没有结出厌世的果子。”
太迟了，即使爱意未随季节冷却。
“如果真的太迟，不如永不抵达。”
母亲死后，她再也没有下过山。
“我害怕杂音，也不擅长告别。”
没有人见过她，但晚上琴声灌满枝叶。
“不如把身体还给这继承来的落叶林。”
总在虚构的敌意里陷得太深。
“我曾一度找不到晚祷的理由。”
她志在修补声音，做弦的仆人。
“修琴，为了不让母亲再死一次。”
点烛定弦后，未来就允诺了她。
“所有的夜晚，都是古代的夜晚。”
落叶因幸福而奔跑，仿佛应和。
“每个声音因祈祷而饱满。”
如此的天赋，好像她是伏羲的女儿。
“我在灯下，复你夹着雪花的信。”
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