“还远着呢,”你说,
“天堂还很遥远。”
从未告诉过你,写诗
的时候我离天国最近
——因为恐惧。
我害怕用一整片锋利
的海岸线刮抹暮色
害怕方尖碑折叠、弯垂
去亲吻地面。
恐惧是致幻的。
在恐惧中写诗以期
打捞而后镌刻恐惧
是一种最真实的濒死体验。
在镜子被收走之后,我突然寂寞。
到花园中走,发现连淋湿
世界的雨也将我忘却
像是只认得镜像的我
周身干爽。
我又开始害怕日落。
“还远着呢,”你说,
“天堂还很遥远。”
从未告诉过你,写诗
的时候我离天国最近
——因为恐惧。
我害怕用一整片锋利
的海岸线刮抹暮色
害怕方尖碑折叠、弯垂
去亲吻地面。
恐惧是致幻的。
在恐惧中写诗以期
打捞而后镌刻恐惧
是一种最真实的濒死体验。
在镜子被收走之后,我突然寂寞。
到花园中走,发现连淋湿
世界的雨也将我忘却
像是只认得镜像的我
周身干爽。
我又开始害怕日落。
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