陶片

半枚陶片躺在黄土的深，

曲线温柔，盛过千年的尘。

裂痕是闪电凝固的吻，

边缘，还留着火的余温。

指尖滑过那粗糙的纹，

触碰一个消失的清晨。

曾盛满清泉，映照星辰？

或祭奠过落日的黄昏？

泥土的胎衣裹着旧梦，

釉色剥落，暗哑了歌声。

唯有这凹痕，盛满寂静，

指纹里藏着半粒秦时的春。