迷乱的自我

失眠的症状——曼德尔施塔姆起手

便是这一句。很糟糕，我被不幸言中

有那么一阵子，我想到了诗

诗是什么，我不敢肯定

我感到诗就像无形的犄角，叫我生出

魔鬼的面孔，叫我的每一根毛发都

僵直了身子，感受着，思考着

在生与死、光与暗中艰难奔突

寻觅着，那最初的和最后的故乡

似乎，我已把自己比作了独角兽

可那，只是黑森林的传说，而

这犄角，亦不过是无中生有。或许

我只是我梦里的兽，一头孤寂的

四处流浪的游吟小兽

在这块丛林里，我曾栖息，而今

我又回到这奇花异草遍地疯长的秘境

可它却不是故乡。我只爱百合，我的故乡

它幽睡于摇曳的百合花床上

可诗，对你，它又是什么

你在荒野里开辟了它，你浇注了心血

你植栽了理想，你放眼一望，它葱郁一片

可它却不是故乡。纵你不爱百合，你也必爱着

一种花，她掩映其中，她弱弱的，她在风中

探着首，她遥望你，轻声把你歌唱

在这个阳光的世界里，故乡是不真实的

诗，它像飘落于荒野的绿洲

诗人，像一群焦渴的兽相聚在一起

可是呵，我们并不是同一种兽

我们，并不爱同一种花

我有些语无伦次，我把诗歌乱比一气

我把她比作我的角，我把她比作我们的花

其实我想说，诗是自我，可我不敢肯定

倘若诗是自我，太多的自我叫我迷乱