Um pouco mais

Esta manhã não lavei os olhos -

pensei em ti.

Se o teu ouvido se fechou à minha boca

poderei escrever ainda poemas de amor?

A arte de amar não me serve para nada.

Um fogo em luz transformado.

Subitamente, a sombra.

Há dias em que morro de amor.

Nos outros, de tão desamado,

morro um pouco mais.